baselunar

Es bastante jodido ver que te faltan sólo tres asignaturas para acabar una carrera, que ya debería haber acabado hace tiempo, y que el primero de esos exámenes te salga de pena. Eso es lo que me ha pasado a mí hoy. En cualquier caso, estoy seguro de que cuando la termine, si lo consigo algún día, aún seguiré preguntándome cuál es el criterio que usan los docentes universitarios a la hora de corregir exámenes. Supongo que le habrá pasado a mucha gente, pero al menos yo he aprobado exámenes sin tener ni pajolera idea de lo que estaba haciendo, he suspendido otros con la total seguridad (revisiones posteriores incluidas) de haberlo bordado, he vuelto a aprobar otros sin haber estudiado absolutamente nada ni haberme leído los libros correspondientes... En definitiva, la universidad no sólo me decepcionó desde un principio al ver que, en el 99% de los casos, lo que se pide al alumno es memorizar y no razonar (vamos, como lo que hacíamos en el cole pero a lo bestia), sino qie tampoco me ha servido para saber si realmente se han valorado mis conocimientos o mi falta de ellos.
En fin, para animarse un poco tras estas cosas unos comen chocolate, otros se van de compras a las rebajas, y yo... pues me he comprado Los combates cotidianos de Larcenet, un álbum que tiene muy buena pinta, ganador en Angouleme este mismo año y cuya valoración ya daré en cuanto lo devore.

Habla Torpin hoy en su blog de discotecas, bailes etílicos, pachangueo y todas esas cosas que hacen (¿hacemos?) los jóvenes aunque sobradamente preparados los fines de semana en aras de lograr una supuesta diversión. Pues bien, en Alias, un magnífico cómic guionizado por Brian Michael Bendis, hay un momento en que su protagonista, Jessica Jones, ha de proseguir la investigación de un caso acudiendo a una de esas macrodiscotecas tan habituales en los polígonos industriales del extrarradio, y sus palabras nada más entrar en ella y ver el panorama son contundentes (iba a colgar la viñeta en cuestión, pero no lo he conseguido por problemas técnicos ajenos a mi voluntad, como se suele decir):
"Que me jodan. Estamos condenados como sociedad. Tan condenados como podamos estar. Esta gente es la razón por la cual nunca voy a ningún lugar que se parezca remotamente a este sitio"

Contradictorio, pedante, intelectual, loco, todo lo que quieran... Pero también gran conversador, culto, inteligente, respetuoso, investigador... Siempre he admirado a Sánchez Dragó. Me han interesado sus programas televisivos (Dragó es de los pocos entrevistadores que escucha a sus interlocutores y que se documenta personalmente acerca de los mismos), sus libros (bueno, sólo he leído tres de ellos, pero no serán los últimos) y, en definitiva, su peculiar vida llena de viajes exóticos, mujeres y libros, muchos libros. Mañana comienza su nuevo programa en Telemadrid (a eso de la 1 de la madrugada, ya se sabe, el horario designado en tv para todo lo que tenga que ver con la cultura en general), y seguro que será tan adictivo como, para mí, ha sido siempre Negro Sobre Blanco. Ya, ya sé, luego vendrán humoristas de gran prestigio como Cruz y Raya o Los Morancos imitando a Dragó con ese humor lleno de agudeza e inteligencia y dejando claro lo aburrido que es el tío este de los libros (¿cómo va a ser entretenido un programa en el que dos personas hablan de libros y no sale Coto Matamoros ni una "chica sardá" enseñando pechuga?). Pues eso, dejémonos de tonterías y todos a ver Crónicas, hala.

Se me olvidó comentar por aquí que el pasado domingo, a eso de las once y media de la noche y sin venir a cuento ni anunciarlo en ningún lado, pusieron en La 2 un concierto de este mismo año de Killer Barbies. La verdad es que he seguido a este grupo desde que empezaron y, aparte de gustarme su divertido punk-pop y esa imagen de peli de serie B, siempre me han parecido admirables por su integridad, por ser fieles a sí mismos, por dejar su compañía de discos y montar un sello propio, por abandonar Bisbalandia (léase España) e irse a Alemania a triunfar como se merecen... Confieso que aún guardo con cariño, como si fuera un fan de esos histéricos que salen en tv, el par de cartas que me contestaron Billy King y Silvia Superstar en aquellos primeros tiempos del grupo. En fin, que el concierto del otro día no fue de los mejores que les he visto, la verdad, pero me siguen entusiasmando (y un aplauso a TVE por poner el concierto sin avisar, como relleno y no promocionarlo en absoluto; claro, que hay que publicitar también Eurojunior y no hay tiempo para todos!)

Hay veces en que uno se mueve por un Madrid en el que parece no ocurrir nada, bien por ir sumidos en nuestros pensamientos, bien porque realmente no sucede nada extraordinario, el caso es que la capital se nos muestra como un simple y monótono ir y venir de personas grises y aceleradas. Por el contrario, en otras ocasiones, se nos aparece ese Madrid mágico en el que el contraste, la sorpresa y lo extravagante se encuentran a la vuelta de cada esquina.
El sábado fue uno de esos días. Tras visitar la exposición de Lichtenstein en el Reina Sofía (muy buena, pero más pequeña de lo que esperaba), nos dirigimos a lo largo de Atocha encontrándonos enseguida con una amplia comitiva de jóvenes y sonrientes gitanas de una belleza que ni Lorca hubiera podido reflejar (luego nos enteramos de que eran familiares del popular, por varios motivos, Farruquito). Poco después, acercándonos ya a la Calle del Prado, nos topamos de frente con la inauguración de la bizarra Iglesia de Cienciología, con sus acólitos, muy parecidos a los mormones, repartiendo información y una orquesta de aspecto bastante ridículo animando el cotarro (también nos enteramos más tarde de que Tom Cruise andaba por allí ganando conversos). Unos metros más adelante, uno de mis amigos y yo nos disponíamos a consultarle a una espectacular mujer qué estación de tren era la más cercana, si Recoletos o Atocha, pero desistimos súbitamente del intento cuando, al darse la vuelta la susodicha, nos percatamos de que era más hombre que todos nosotros juntos. La noche acabó con una de esas baratas pero deliciosas cenas en un chino y con una larga conversación a cuatro bandas sobre mil y una idioteces en un bar de esos en los que el volumen de la música no obliga a gritar cada palabra. Vamos, lo que se dice un buen día.

Esta foto es de hace unos tres añitos, de unas vacaciones "made in Spain" (es decir, en Benidorm, donde los jubilados). No se fijen en mi cara de susto, ni en el trozo de la de mi amigo a la par que guitarrista, fíjense en ese pedazo de ejemplar del Marca (para algo he puesto la flechita, que hay que explicarlo todo XD). El caso es que esta foto la mandamos para un concurso de maquetas y hubo bastante cachondeo con lo del Marca, con comentarios del tipo: "vosotros que vais de que os gustan grupos independientes, de que leéis tebeos, que si tal que si pascual, ¡y en realidad os compráis el Marca, paletos!". ¡Pues no! Ese Marca no era nuestro, era de otro amigo que también vino al viaje, así que somos inocentes. Ni siquiera lo hojeamos (bueno... un poquito, ejem, ¿quién se puede resistir a saber cómo va la última lesión de Ronaldo o si van a echar a Irureta?;)). Vale, esto no es ni polémica ni es nada (una estupidez, como mucho), pero quería actualizar el blog y no se me ha ocurrido nada mejor. Mañana más y peor.

Anoche fui a ver la última película de Shyamalan, The Village (por cierto, hubiera sido mucho mejor traducirla como El pueblo, si la habéis visto ya, creo que estaréis de acuerdo conmigo). Si hay algo que me gusta de este director es que siempre suscita opiniones contrapuestas, sus películas o son una mierda o son obras maestras, depende de a quién preguntemos. A mí, por ejemplo, no me gustó El sexto sentido, pero me encantó El protegido y me gustó también mucho Señales. ¿Y El bosque? Pues El bosque me ha gustado, quizá no tanto como las anteriores, pero he salido contento del cine. Y es que Shyamalan maneja al público como quiere, y eso me gusta. Lleva al cine a la gente pensando que van a ver una película de terror y... y sí, algunos sustos hay, pero también hay una gran historia de amor, una inmejorable ambientación, una dura crítica al sistema (mucho más interesante que las obviedades de Michael Moore), y cómo no, un final sorpresa que no es tan sorprendente por la trama en sí, sino más bien por lo que se espera de la película en un principio.

Antes de irme a dormir, y si el sueño no me puede, quiero comentar dos de los mejores cómics que he leído últimamente, uno norteamericano y el otro francés.
Por un lado, y aunque fue publicado hace ya algunos años, me compré hace unos meses el Diario de Nueva York de Julie Doucet. Se trata de un cómic autobiográfico en el que la autora no se corta un pelo a la hora de relatarnos detalladamente todas sus experiencias: las relaciones, sentimentales y sexuales, con su extravagante novio, su inestable forma de vida, la suciedad de su apartamento, su trabajo como dibujante... Todo ello narrado con una aparente sinceridad y una naturalidad que consigue engancharnos hasta el final (un final abierto, claro, en el que Julie toma una decisión importante en aras de cambiar su vida). Además, el dibujo, recargado y personal pero con un marcado estilo underground, acompaña perfectamente a la historia. Se hace corto, pero merece la pena, sin duda.
Por otra parte, ya me leí Los combates cotidianos de Manu Larcenet. Aunque también de temática realista, es completamente diferente al caso de Doucet (podríamos contraponer las sociedades francesa y norteamericana para explicar estas distintas formas de realismo, pero creo que sería injusto y nada representativo de las amplias y cosmopolitas realidades que conforman estos dos países). El caso es que aquí se nos cuenta la historia de un fotógrafo con ataques de angustia que decide dejar su trabajo e irse a vivir a una casita perdida en el campo, donde conocerá a todo tipo de personas (entre ellas, una chica que podría ser su gran amor, aunque habrá que esperar al segundo tomo para saber si lo que en éste parece seguro se confirma). Larcenet se recrea en los paisajes, en los pequeños detalles, en las relaciones familiares (el hermano del protagonista aporta el toque de humor a la historia) y sentimentales, y también en esos terribles ataques de angustia. Sin embargo, no se trata sólo de, digamos, un tebeo contemplativo, sino que ocurren muchas cosas y muy importantes, como el hecho de que algún personaje nos demuestre que no todo es lo que parece.

Ayer repusieron en Localia Café irlandés de Stephen Frears. Como ya he dicho alguna vez, no tengo ni idea de cine y, de hecho, es uno de los medios que menos me interesa, aunque no tengo una explicación racional del por qué. Pese a ello, hay películas que me emocionan y con las que disfruto enormemente, y Café irlandés es una de ellas. No sé si será por esa típica familia humilde irlandesa tan bien retratada, o por ese padre tan unido a su prole pese a su agrio carácter, o por ese ambiente de taberna y cerveza negra que se respira en cada imagen, o por esos jóvenes sin futuro que han descubierto muy pronto la gran mentira que es la vida... Como digo, no sé exactamente el motivo, pero me encanta esta película. Además, no es la primera vez que me pasa esto con Frears, ya que otra de mis películas favoritas es, sin duda, La camonieta, muy en la línea de Café irlandés. Y claro, no me puedo olvidar de Alta fidelidad, otra maravilla que no me cansaré de ver una y otra vez.